Nostalgia.
Desterrados granos de azúcar sobre la mesa,
el cristal del vaso mostrando
en trasluz ocre de expresionista acuarela.
Cafetería de blanco mandil sobre la acera
y el inevitable cigarrillo
inspirando entre tus dedos vaivenes,
perturbando sombras,
alargando la calle hasta hacerla de cera.
Escribías diagramas sobre el efímero papel
de doctas servilletas
y la razón no existía,
solo el estar sin logro,
tarde de vencedora y necesaria inercia.
Luigi parece insistir en esa añoranza
por retornar a lidiar,
entre cadera y codos,
venteando niño feliz
por andantes avenidas repletas.
Nostalgias de callejuelas
resuenan por la frente,
dentro del recuerdo móvil y alisado
que llamo cabeza…
y boquiabiertos arcos,
o insolentes alamedas
y ese olor a vida mezclado con la luz
que anuncia la impopular retreta.
Boccherini menudea por los labios,
se asoma en insistentes tarareos
de carrusel que gira y gira,
pálpito,
tiembla que tiembla.
Otoño de pasada vida,
yo era otra,
asomada como hoy
al despeinado alcor de mis sorprendidas cejas.
