Histórico Destierro.
Sentado a la puerta,
el camino recorre la horizontal medida que tus ojos advierten.
Horizonte lejano,
nebulosa visión de campos y elevadas cumbres.
Aquí en la puerta…
…transcurren los días en un discurrir penoso de azares y precisas ocurrencias.
El buhonero con su asno,
la muerta maleta, de azúcar
párpados, labios de menta.
Sombras recorren la senda que ante la puerta se extiende como noche enferma.
Pregunta y la laringe será sellada,
observa y los ojos tornados en piedras.
Allí seguirás por siempre,
en el vano tu nombre escrito,
luciérnagas velando en el umbral de la puerta.
