Cuestión de Suerte.
La hoja fui sobre el alero,
desde arriba menos malo,
el barro que nada crea,
profundo dolor de sudarios.
El grano de arena sobre la mesa,
junto al pan, frente al vaso,
la botella recita a través de tus labios.
El brillo final sobre el cristal,
el día se acoda en la ventana.
Sacrificada sobre unos abiertos brazos
la vida despido recitando sueños
de algodón y esparto. Crucificados,
haz y envés, cruz y cara, entre dos
un horizontal viacrucis
componiendo un candente relato.
Siniestra del Aire 