Florencia Fontan poema, "Pétalos." (De T.N.U.).

Pétalos.

Superfluo nada, mirando enuncias
sonriente de margaritas un campo.
Todo preciso y necesario, el índice alzas
al cielo de magma girasoles señalando.

Reconozco como los lugares descritos,
esos puertos de bajeles sembrados,
las mercadas sedas en sus bazares,
el conocimiento de un instrumento
ya desaparecido, nombrar a un autor
muerto hace siglos, convierten la infamia
diaria en algo tolerable, un discreto dolor.

Mirando la cotidiana muerte, las guerras
que el futuro desgaja en truncados finales,
lo inoportuno del ajeno dolor, de los otros
la sangre , el frío, la sed, la injusta hambre,
resulta frívolo, hiriente incluso, alimentar
un séptico y volátil, grácil y baladí arte.

Pasabas las tardes perdido entre libros
y era la tarde, de puntillas,
quien entre libros perdida pasaba.
Por cada silencio la música festejada,
como dulcísimos acordes, tus palabras
escribían sonetos, murales pintaban.

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