Infancia Muerta.
Por un río de otoños tempranos
la barca incomprensible balancea un columpio
de guirnaldas desorientadas, la habitan niños
que jamás crecerán lineales.
Va surcando un bullir de corazones
sin pálpito, un orden dolorido de mineral seda,
el concreto espontáneo de mustias fotografías,
burbujas que se elevan rumbo a otras tempestades.
Son las sonrisas y sus palomas,
vuelos que brotan desde ventanales vientos.
Mira la exquisita armonía del sueño
dormitar a salvo de nosotros mismos.
No temas, solo es una barca, eso, y niños
por tu indiferencia muertos.
Siniestra del Aire 
Qué dureza tan real!
Está genial!
Cada día te superas querida amiga!
Un abrazo ⚘😘
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Gracias siempre a ti por estar ahí, atenta, interesada por la labor de otros. Es una esperanza. Un fuerte abrazo.
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Estamos todos, en ocasiones unos tenemos más tiempo para los otros.
Yo ahora más relajada, me gusta mucho leer a los compañeros que aportais belleza y también cosas interesantes.
Recibe mi abrazo. ⚘
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😘 Gracias.
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