Poema por Ignacio Campoy «…Y Figura».

48. …Y Figura.

Antigua senda perdida
no transitan pasos
ni retorna la vida.
Levaba agosto las velas
y sobre la blanca sábana
un océano primero
de urdimbre y agua
tu sueño consentía.

¿Acaso importa?
El tallo del aíre, única bala aerodinámica,
turbios ríos al alba siempre, la avidez de una estocada,
siempre el ansia, el florín, la confusa capa.

Castiga sueño con saña,
canta,
de altas tapias,
alto de horizonte y de eso que llaman alma.

En silencio el laberinto,
muda palabra
la que dentro vocea
ante una turba bufa de fanfarria.

Cierra el libro,
nadie va a decir nada.

Y las luces en desmentir se empecinan al sueño que la verdad de los astros en su devenir convoca, y los cometas, y el insigne milagro de la clorofila.

Juega corazón, juega,
jamás te rindas,
rumbos la brújula señala
de temporales sin bridas.