Poema por Ignacio Campoy «Branas».

46. Branas.

Supe de bambalinas y cicloramas,
sospeché que en el abismo del proscenio
mi voz recitaba en balde, en vano.
Un fondo de negrura mudo e invisible
acompañaba el eco infértil de los pasos.

Prosigue la farsa, el libreto aceptas
y con él las luces de tramoya, inviernos
tristes y melancólicos veranos. Suceden
las escenas y un desfilar de secundarios,
comparsas creíbles, séquito sin luz, falso.

Y así todo sucede, labios prenden labio,
miras a los ojos y a tus ojos sorprendes.
Descubres en el pájaro a todas las aves,
y en los besos, un torpe e inútil intento
por llegar al turbio corazón de tu deseo.

En este tablado confío y aguardo,
puede que un día, sobre sutil escenario,
entre aplausos y bises nos tropecemos.