Poema por Ignacio Campoy “Semanario”.

39. Semanario.

Riego la planta, es lunes,
al comienzo siempre de la semana.
Aspiro el aíre, un cataclismo
de glóbulos, de subterránea corriente,
caudaloso fluye bajo el manto
terrestre de una piel por el sol
calentada. Arriba sueñan los astros,
soñamos desde abajo, todos soñamos.

Tomo partido, elijo las setas exactas,
de vino la precisa porción, el mantel
cuyos extremos se hayan pulcramente
bordados, la sal encierra el misterio.
Sosa la boba vida. el salobre mohín
de nuestro pueril hablar, salpimentado.
La muerta carne digiero, exprimidas
naranjas, de ánsar vuelo mutilado.

Elijo pues mis pasos, ese impreciso
andar de mosca con zapatos,
las patitas delanteras froto cual avaro,
atuso las alas con los pies. Volar,
desde el sillón preso planeo dentro
de unos multifacéticos ojos. Ver facetado.

Así el final llega, otoño, domingo, ocaso,
finales anticipados. Sola dormirá la tierra
y partirán, en soledad, los azules barcos.

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Fotografía superior: “Pepesanta”.

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