Un fluir de bosque oculto, de humedad esencial de tierra, hojarasca que dese el verde, trocada en sienas, marrones, amarillos, devuelve al suelo lo que fue aíre, altura y viento. Frutos de tu boca.
Aquí postro para ti todos los soles,
toda galaxia muda,
toda garganta seca;
también los campos de amapolas
donde no quedan cenizos….
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Siniestra del Aire 