Florencia Fontan, poema “Boceto”.

Boceto.

Trazo del lápiz en esa orografía
incierta que al pie de la cama
invocas y certera aparece.
Dibujas y las arenas se esparcen
por el suelo de la alcoba,
un remolino cálido crece desde abajo
y eleva la colcha, las cortinas, veranos,
la humilde consciencia de las ventanas.

Ahí me tienes, estática aburrida,
presa de la celulosa sobre un fondo
de grafito difuminado.
Descubres lo que oculto,
la bella cicatriz de los siete años
y aquella marca de vidrio roto
que dejaron otras siembras.
Perfilas en sutil sombra,
en falsos brillos arrancados al blanco
escondidas llagas impalpables,
esas que solo advierte el olfato
torcido de un viejo perro apaleado.

¿Los ojos dices?
Esos delatores fratricidas
te empujan a lamer mis manos y así
olvidar el níveo pliego y la excusa perdonable
de sanguina y ceras. Solo deseas,
ahora, hociquear insistiendo en reabrir
la única e insondable herida que,
en esta dulce tarde, a ambos nos interesa.

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Noche del Sábado (Lápiz y Acuarela). M. Martínez Fdez.

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