M. Martínez Fdez, poema (De Siniestra del Aíre)

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Las Islas Conjuradas (Óleo sobre tabla) M. Martínez.

Sobre el que Espera.

Entre la herrumbre y sus andamios habitas,
en el limitado continente de tus palabras recorres
los adoquines de la reflexiva dureza, los gases
que expenden y siembran sus malformados juncos.
Era la tarde nativa, lastimada, y consagrabas
al milenio el silencio, te sentías viejo y cansado,
diluido y agresivamente igual y semejante al orbe.
Se amontonaban los bellos arcángeles iniciados,
ocultos a la burla, avergonzados plegaban
sus imposibles vuelos en los necrófagos nidos
del quehacer y el ordinario laboreo.
Lejos de tu entorno proseguían los valles
y sus serpientes deshilvanando eternas
enredaderas, desangrando al monte y sus faunos.
Y el margen izquierdo de un día inacabado
subirá por tus tobillos hasta entonces encantados
dejando un rastro de aves profanadas,
un surco despavorido de desconocido aíre.
Más no aguardarás al sueño, no esperará tu mano
ver crecer arbóreo un núcleo inacabable
descendiendo aéreo en un lírico y cósmico prado.
No aguardarás esos dedos de florecida espuma.

No, no estaré aguardando.

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